51 anos antes de George Costanza

A razão para o Ejiofor dizer aquilo, eu, muito sinceramente, ainda não sei.

"Secret In Their Eyes", Billy Ray

"Sunset Blvd.", Billy Wilderao

"ai os anos setenta!".

Futebol adulto. Até as bolas e os equipamentos tinham outra beleza.

Para lições de flirting, é favor consultar todos os momentos entre a Patricia Neal e o Newman no Hud, do Martin Ritt. Hud, acrescente-se, que é um filme dos "ai os anos setenta" que, por acidente cósmico, data de 1963. 

O Dr. Donald Trump (se Deus Nosso Senhor quiser, o próximo presidente dos USA) ainda vai requerer os serviços do Takashi Miike para extrair informações preciosas dos inimigos dos USA e do restante mundo civilizado.

Imprint (2006), da colecção Masters of Horror.

Ainda se fuma(va) nos filmes. "Paper Moon", Peter Bogdanovich.

Povo a delirar com a a rigorosa composição, o sistema de cores, a deconstrução de um género e as neblinas montanhosas de The Assassin. 

Here we go again...

Making History.

Daqui a quarenta anos, na Film Comment:

Em boa verdade, um dos episódios curiosos na história da crítica e análise cinematográfica aconteceu numa certa ocasião em que, enquanto Capitão Napalm demolia com raios e coriscos um filme de um tal de Desplechin, Daniel Pereira preparava o assado de um rolo de carne.

- Desplechin? C'est l' amour, c'est la jeunesse, c'est le amour fou e o caralho que o foda. Arranjem-lhe uma boina e uma baguete e franciú mais cliché não poderá haver.

- E acompanhamos isto com salada ou bróculos? Salada dá menos trabalho.

Vilhena jurídico.

Double bill com o Mad Max.

Mr. Thank You (1936), Hiroshi Shimizu

Deus aterra em Lisboa.

Como a minha memória para cousas absolutamente inúteis é proporcional ao esquecimento das coisas verdadeiramente importantes, é com gozo que recordo aqueles tempos entre o Showgirls e o Black Book em que a obra do homem aí de cima foi, por esta terreola (alastrada ao restante planeta, suponho), enxovalhada e classificada algures entre radioactividade cancerígena e pior do que comer merda. E só não recuo mais no tempo, porque nessas épocas ainda só lia os livros da Ana Maria Magalhães e da Isabel Alçada e o Calvin e Hobbes na última página do Público, mas desconfio que tenha sido igual ou pior. Mas agora, embora longe do unanimismo (goody), já podemos dizer ou escrever, enquanto fumamos com distanciamento, "Showgirls? Não houve outra forma mais sublime de filmar a América nos anos noventa" "Mas dizes isso porque é o que sentiste a ver o filme ou porque leste o Rivette?" "Cala-te! Injúrias soezes! Não me deixo influenciar! Tolo! Até já estou a fumar sem pose por tua causa! ". Coisa igual ou parecida aconteceu com o Michael Mann, que antes do Miami Vice era um mero formalista insípido e telenovelesco, para hoje em dia cada um dos seus filmes ser aguardado com a mesma devoção com que o rebanho espera pelo Messias. Bem vindo à terra da respeitabilidade, Paul. Agora vai lá filmar cus e tetas pá gente; se vier com o invólucro da "sátira", melhor ainda. 

Rambo III: Fuck 'em

Reagan tells Soviet jokes